他的目光最终停在她小腹最下方那道微微红肿的、正张合著的缝隙上。
那缝隙
沾着
白色和透明色的
体，有的已经
了，结成一薄层浅浅的膜，有的还是湿润的，在烛火里泛着光。
“不只是喜欢。”他说。他的声音很轻，轻得像一声叹息，“是……上瘾。”
她笑了。那笑意从她唇角漾开，将她脸上那层疲惫衬得格外生动。
她重新躺下来，躺在他身侧。
她的手指在他胸慢慢地画着圈。
那圈从他心开始，一圈一圈地往外扩，越过那些正慢慢泛红变
的抓痕，越过那些被她掐出的指印。
“你说，”她问，“这斗……还要斗多久？”
他的手复上她小腹下方那片白色的、光洁的皮肤，掌心贴在那里，能感觉到她小腹处正慢慢地平复下来的律动。
“斗？”他说，“谁说是斗了？”
她抬起
，看着他。
她的眼睛在烛火里亮着，像两盏被重新添了油之后又燃起来的灯。
“那你方才……”她说，手指停在他心那道最的抓痕上，“把我翻过去……也算是相逢？”
他没有回答。
他只是低下，鼻尖蹭过她的额角。
那里沁着一层薄薄的汗，混合著桂花香和两个
身上那
湿润的、带着腥甜的气息。
他沿着她的眉骨往下，鼻尖滑过她的眼睑。
她闭上眼，他的唇便落在了她合拢的眼皮上，轻轻的，像一个被放得极轻极轻的印记。
然后他翻过身，再一次复上了她。
月光从雕花木窗的缝隙里漏进来，像一匹被揉皱了的银缎子。
那缎子覆着两个
叠的、布满了伤痕和印记的身躯，覆着那床已经被揉得不成样子的藕荷色锦被，覆着青砖地上那几片从窗外飘进来的、被夜风拂落的桂花。
窗外那株老桂树在夜风里簌簌地响着，像是在下一场金色的、细密的雨。
那雨落在月光里，落在青砖地上，落在小几上那只青瓷笔洗里浮着的那片桂花瓣上，落在榻边那柄静静躺着的小银剪的刃上——那刃上还沾着几缕细小的、浅褐色的茸毛，在烛火里像几根被折断了的光线。
她在他身下又一次绷紧了身子。
她的手指陷进了他背脊上新添的伤痕里，指甲沿着那些尚未结痂的皮
边缘慢慢地、用力地刮过去。
她的牙齿也再一次咬住了他肩那块已经被她咬
了的皮，将那正慢慢收拢的伤重新撕开。
他的手掌掐着她腰侧，指腹陷进她柔软的腰里，留下五个的、泛红的指印。
他低咬住了她颈侧那根正突突跳着的青色血管，齿尖陷进去的时候，能感觉到那血管在他齿间跳得更快了，像一只被攥住的、温热的小动物。
她在他身下挣扎着。
那挣扎不是真的要推开他，而是一种更的、更本能的回应——像一条被钓住的鱼在水里反复地挣着线，每一记挣动都让那线缠得更、更紧。
他不知道那是第几次了。
也许是第三次，也许是第五次，也许是第十次——时间在那样的纠缠里失去了形状，像一匹被揉皱了又被展平又被揉皱的缎子，已经看不出最初的折痕在哪里。
他只知道自己正压在她身上，那根青色的柱子正埋在她体内某一处——也许是前方那道已经磨得微微发红的缝隙里，也许是后方那道紧窄得让他每一次进
都像在开什么的。
他的背上被她抓得没有一块完整的皮了。
那些抓痕有的、有的浅、有的已经结了痂又被新的抓痕覆盖，像一张被反复涂抹过的画，最初的线条已经看不清楚，只剩下层层叠叠的、浅不一的红。
“还来吗？”他喘息着问。他的声音哑得几乎听不出原来的音色，像一块被磨过了的石。
她的眼睛在烛火里亮着。
那亮不是灯火的那种亮，也不是月光的那种亮，而是一种更的、从她瞳仁最处烧起来的、带着一种近乎狂热的亮。
她的唇边沾着一缕血，是她方才咬了他的肩之后留下的——那血已经了一些，在她唇角凝成一抹暗红的痂。
“来。”她说。她的声音也哑了，却带着一种不容商量、不容置疑的笃定。
她伸手探到枕下，摸出了什么东西。那东西在小几上的烛火里闪了一下，是那柄小银剪。
他愣了一下。他看着她握着那柄银剪的手指，看着那剪刃在烛火里泛着的、冰冷的光。“你——”
“你不是说喜欢吗？”她说。
她的声音带着一种奇异的、近乎天真的平静，好像她手里握着的只是一把梳子，而不是一把刃被熏得微微发乌的银剪。
“喜欢疼……那我就给你疼。”