经带了哭腔。
林逸俯下身，胸膛贴上她的后背，双手伸到前面揉捏她的
房。
他一边大力抽
，一边贴着她的后颈说：“这两个月庄园里里外外都是你和艾米丽在忙，做得不错，今晚不用收着。”
刘姐听到这句话，仿佛被按下了什么开关，整个身子都颤抖起来，推着艾米丽并排抬高腰肢。
林逸开始
流——先在艾米丽体内冲刺，拔出来再贯
刘姐，在两
最
处
替进出。
两同时在压抑的叫声中此起彼伏，床单被蜜
和汗水洇湿，空气里弥漫着
和雌
荷尔蒙混合的腥甜气息。
最后林逸低吼着从两身体里流冲刺，将浓稠滚烫的
在两并排翘起的
部上。
从艾米丽的尾骨流到刘姐的
沟，两的身体同时瘫软，趴在床上大
喘气，嘴角都带着满足的微笑。
“谢谢主……赐……”两异同声，像说过无数次的祷词。
林逸躺回床上，两一左一右蜷缩在他的臂弯里。
她们不像莱昂诺尔和索菲亚那样拥有千年王室血脉，也不像陈子涵和苏婉宁那样手握数百亿资本——她们只是庄园里的管家和厨娘。
但此刻，她们的汗湿的体温和满足的呼吸，他觉得很踏实。
窗外的月亮从橄榄林上方移到了半空，银色的月光透过百叶窗洒在三的身体上。远处，一只夜莺又开始啼鸣。
第二天早上，林逸下楼吃早饭时，母亲正往他的盘子里盛炒
蛋。她看了他一眼，皱眉：“昨晚没睡好？黑眼圈都出来了。”
“认床。”林逸面不改色地端起咖啡，“老毛病了。”
艾米丽端着新鲜的面包篮从厨房里走出来，步伐轻快，脸上带着一抹藏不住的红润。
她放下面包篮时手指与林逸的手背擦过，睫毛微微颤了一下。
刘姐在厨房里煎培根，哼着一首不知道名字的法国小调，声音轻快得像窗外枝
的松鸦。
母亲看看这个又看看那个，总觉得今早的姑娘们好像格外容光焕发，但她说不上来为什么。她摇摇，继续给儿子夹菜。
林逸吃着炒蛋，眼角的余光扫过窗外。
父亲已经扛着猎枪，站在前廊上朝橄榄林方向眺望，皮埃尔在旁边指着什么东西，两又凑在一起商量下一个猎点了。
就这样过了五天。
五天里，林逸的生活被切割成两个截然不同的世界。
白天属于父母，夜晚属于
仆，而他在这两个世界之间切换得越来越自如，仿佛庄园的石墙和橄榄林天然地隔绝了一切外部身份。
赌场、烙印、政客、公主——这些词汇在吕贝隆山区的阳光下显得遥远而不真实，像另一个的记忆。
每天早上七点，他被松鸦和啄木鸟叫醒，下楼时母亲已经煮好了咖啡，父亲坐在前廊擦猎枪。
早饭后父子俩背上枪跟皮埃尔进林子，有时候打到野兔，有时候空手而归，但父亲似乎不太在意收获——他在意的是每次开枪后不管中没中，都要跟儿子分析刚才的弹道偏高还是偏低，风速有没有影响，扳机扣得太急还是太慢。
林逸的枪法进步很快，到第四天已经能在三十米外一枪命中野兔的部。
父亲拍着他的肩膀对皮埃尔说“我儿子”，用法语说的，就这两个词，也不知道什么时候学的。
不打猎的上午，父子俩去湖边钓鱼。
父亲钓鱼的时候话不多，偶尔冒出一两句——不是关于钓鱼的，而是关于林逸小时候的事。
他说林逸五岁的时候第一次跟他去河边，鱼没钓上来，自己掉进河里，被他拎着后领捞上来，一路嚎回家。
还有一次小学三年级，林逸考了双百，他高兴得骑自行车去镇上买了一只烧，回来的时候车链子掉了，推了五里路，烧还是热的。
这些往事被父亲用一种近乎自言自语的语调说出来，眼睛始终盯着水面上的鱼漂，仿佛不是在跟儿子说话，而是在跟湖里的鱼回忆。
林逸听着，偶尔接一句，偶尔沉默。
他终于明白父亲带他打猎钓鱼不是为了打发时间，而是为了和他说话。
这个一辈子在小县城教书的老，嘴笨，不会直接说“我想你了”，只会用擦猎枪的动作、钓竿的力度和那些看似漫不经心的往事，来传达同一种
感。
午饭通常是母亲掌勺，刘姐打下手。
母亲做的是家常菜——番茄炒蛋、红烧排骨、手撕包菜——和在老家时一模一样。
她说法国超市里买不到正宗的老抽，让艾米丽托从
黎的亚洲超市专门进了一批。
林逸说不用这么麻烦，她说麻烦什么，你小时候最
吃红烧排骨。
然后他又听到了那句反复出现的抱怨：“你瘦了，多吃点。”
下午是母