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厚的一沓钱。
这一切都像一场梦，一场他三十六年来做过的最奢侈的梦。
但身上的疼痛在提醒他，这不是梦。
肋骨的钝痛，背上刀
的刺痛，输
针扎进血管的胀痛，这些都是真实的。
还有那些记忆——叶青惊恐的眼睛，
贩子狰狞的脸，刀砍下来的寒光，自己拼死护住那个
孩时的决绝——这些也都是真实的。
他救了一个。
这件事本身，比七万块钱，比那张奖状，比所有的感谢，都更重要。
周海喝完最后一粥，躺回枕
。
她的声音里有哭腔，但更多的是喜悦，是那种穷了一辈子突然看到希望的狂喜。
周海没有睁眼。他在心里默默地想：如果这就是开眼，那这眼开得也太晚了。
但晚总比没有好。
至少现在，母亲可以不用啃冷馒了。至少现在，他躺在医院里，不用担心明天的医药费了。至少现在，他做了一件让母亲骄傲的事。
这就够了。
窗外的阳光越来越暖，病房里的嘈杂声渐渐平息。
张桂荣将奖状和钱小心翼翼地收进布包，贴身放好，然后坐在床边，继续织那件灰色的毛衣。
针脚在她的手中穿梭，一针一线，密密实实，仿佛要将所有的感激、所有的希望、所有的未来，都织进这件衣服里。
周海在药物的作用下渐渐睡去。
睡梦中，他仿佛又回到了那条小巷，但这一次，他没有流血，没有疼痛，只是静静地站着，看着叶青安全地跑远，跑进阳光里。
而他站在那里，第一次觉得，自己这个丑陋的、失败的、三十六岁的生，好像也有了一点意义。
哪怕只有一点点。